 |
|
|
Интересные статьи о рыбалке: "За "голубой мечтой"" В выходной день я просыпаюсь у себя на даче, подхожу к окну, раздвигаю шторы. За окном светло, солнечно и все белым-бело от выпавшего за ночь снега. Отливая голубизной, он лежит на крышах домов, ветвях деревьев, на деревянных столбиках моей калитки. А вдали, за широкой поймой, на самом горизонте, на волжских островах синеет лес и манят скрытые от глаз речные протоки. Мимо моей дачи к Волге потянулись рыболовы Очевидно, пришел автобус. Весело переговариваясь, с рюкзаками за спиной, с пешнями и садками торопятся они к своим излюбленным местам. Мне не сидится. Быстро поставил чайник, достал рюкзак, маленький складной стульчик, снял с антресоли целлофановую палатку. Вот матерчатый сверток, где из каждого кармашка выглядывает по зимней удочке; мешочек с запасными лесками, крючками, грузилами. Я — лешатник, а это рыбалка особая, здесь нужна хорошая подготовка. Набиваю кормушку черным хлебом со жмыхом. Не забываю о мотыле (он у меня припасен в холодильнике). Мой рюкзак пухнет на глазах На всякий случай прихватываю спички и две свечки. Ну, кажется, все — готов! В ватных брюках, валенках, овчинном полушубке, с пешней и рейками в руках выхожу во двор. Вереница рыболовов уже прошла, только отдельные фигурки маячат впереди. До моего уловистого места идти около часа. Я иду быстро, и вот уже далеко позади дачи, деревня с домиками, уютно прилепившимися на холме. Впереди голубеет незамерзающая в промоине вода, редкие вешки из тонких прутиков ольхи указывают мне путь. Вот и протока за лесистым островком, о которой я много наслышан. Говорят, это старое русло реки Еруслая. Мне она сразу понравилась: неширокая и с двух сторон окаймлена лесом. — Здравствуйте! Есть что-нибудь? — интересуюсь у пожилого рыболова, колдующего над лунками. В них под водой видны два самодельных поплавка. — Вот... — отшвыривает он валенком еше живого бычка. Сочувствую ему, вспоминая, что лет пятнадцать назад в дальнем затоне, в километре от моей дачи, нетрудно было поймать с пяток приличных рыб. Но время идет, все меняется, и о хорошем клеве приходится только мечтать... Пока я стоял, размышляя, под ведром, на котором сидел рыболов, что-то забилось, и, похоже, крупное. Отошел от него метров на двадцать и стал торопливо пробивать лунки. Лед не толстый, поддается легко. Леской с грузилом промерил глубину — пять метров. Хорошо бы попасть на край ямы, куда любит заходить леш. Вот если бы еше дно было травянистым и закоряженным. Но это уже "голубая мечта"... Прорубил рядом вторую лунку, а позади себя — третью, для кормушки. Белые пенопластовые поплавки замерли под тонким слоем воды. Лунки получились ровные, широкие, лишь изредка приходится снимать черпаком появившийся лед. Но клева пока нет. Наконец один из поплавков ожил, закачался. Почувствовав что-то тугое, я медленно стал поднимать снасть. Рыба идет неохотно, ворочается, но я настороже. Стоя на одном колене возле лунки (так удобнее), вывожу рыбу на поверхность. Дергая головой, она старается порвать снасть. Вокруг меня сгрудились рыболовы, шумят. — Не торопись, мужик, — советует один. — Темляк нужен? — предлагает другой. — Рано еше, — замечает третий. И вот под лункой мелькнуло что-то крупное, серебристое. Я никого не слушаю, боюсь за леску: она тонкая. Чувствую, как она скользит между пальцами — рыба уходит в глубину. Ее уже не остановить. Рассчитываю только на чудо, но... леска лопается у самого поплавка. Ушел, возможно, леш, а может, и язь. — Что же ты, мужик? — с укором говорит все тот же голос. — Да он не умеет ловить, молод еше, — добавляет другой. Зимний день короток, и вот уже синева ложится на снег, тускнеют дневные краски. Хочу хоть на часок продлить рыбалку и ставлю палатку. В ней тихо, только слегка потрескивают свечи. Наверное, со стороны это выглядит очень красиво: стоит посреди Волги прозрачный целлофановый домик, светит огоньками в ночи, а внутри — одинокий силуэт. Неожиданно рванул ветер, палатка затрепетала, свечи пригнули к лункам свои длинные багровые язычки, облизывая наледь. Наконец, долгожданная поклевка. Трижды поплавок качнулся вверх и вниз. Подсекаю. На этот раз рыба идет без сопротивления. И вот первый подлещик бьется на льду. Поплавки опять застыли, и, видимо, надолго. Выглядываю из домика наружу: над головой мерцают звезды. Соседи давно ушли, мне становится неуютно одному, и я, больше не надеясь на хороший клев, собираюсь домой. Под ногами угадывается темный контур тропинки, а в рюкзаке — ворочается рыба... Автор: Ю.Хижняков Статьи по теме:
|
|
Использование любых материалов данного сайта без активной ссылки на rybakit.ru является нарушением международных норм и российского Закона «Об авторском праве и смежных правах. |